Осенний дождьОсенний дождь прогнал из сквера всех своих посетителей, лишь на одной мокрой лавочке сидела девушка и курила. Казалось, она не замечает капель и луж. Вдруг прям надо собой Ольга услышала голос: «Дайте закурить». Она вздрогнула и подняла голову, рядом с ней стоял четырнадцатилетний подросток.

«Мал еще курить» – огрызнулась девушка. «Сама вот уже четыре сигареты скурила и на мокрой лавке под дождем сидишь. Муж из дома выгнал?» – опять задал вопрос паренек. Девушка обхватила себя за плечи и неожиданно произнесла: «Вот сижу и думаю: выходить мне замуж или нет?». «Да что тут думать? Ясное дело – выходи» – посоветовал парень. Девушка разозлилась и опять выпалила: «Да что ты вообще понимаешь?! Там такие обстоятельства, что я сама разобраться не могу». А затем затянулась сигаретой, немного успокоилась и продолжила.

«Мужчина уже два месяца как предложение сделал, а мне страшно, такого же сына, как ты, воспитывает». Теперь уже парень разозлился и сказал: «Теперь все понятно. Чужих детей же никто не любит. Может, сдадите своего пасынка в интернат, чтоб под ногами не мешался?!». Гнев не могли сдержать уже оба – и парень, и девушка. «Дурак ты малолетний. Лешка для него свет в окошке: самый талантливый, самый умный. Вот Сергей пригласил меня к себе домой, чтоб с ним познакомить. Хочет, чтобы сын называл меня мамой, а я приехала к дому и поняла, что ничего хорошего с этого не будет. Никуда не пошла, отключила телефон и тут сижу. Еще немного посижу и поеду домой. Может, повеситься?». «Ну и дура… Хватит сидеть под дождем, давай заглянем ко мне, попьем чаю, согреешься, а потом поедешь домой вешаться». Девушка согласилась, идя под проливным дождем, парень неожиданно спросил: «А ты любишь этого своего мужчину?». «Конечно, больше жизни, поэтому и не хочу, чтобы у него были проблемы с сыном» – тихо ответила она.

Зайдя домой, парень крикнул отцу: «Пап, я уже дома, передумал сбегать от тебя. Привел гостью, суши ее, корми и отпаивай коньяком и еще… если твоя жена и будет дальше курить и дымить, как паровоз, я за себя не отвечаю…»